LORD DELUXE – Aus der Nase eines Killers TEIL VII

LORD DELUXE – Aus der Nase eines Killers 

 TEIL VII

Benson zog sich für eine Minute zurück und hantierte an seiner Nase herum.

Die Kollegen hörten nur, wie er sagte:

„Das ist echt ein Trauerspiel“ und dachten, es bezog sich auf diesen Tatort. Doch mit dem Wort Trauerspiel war die Lage nicht genügend beschrieben. Die Männer vom FBI wurden vor einer Stunde von der örtlichen Polizei hinzugezogen, weil es sich offensichtlich um den selben Täter handelte wie bei dem Mullinger-Massaker.

Der Anwalt Jonathan Kirby hatte eine zehn Jahre alte Tochter, und als die von der Schule kam und ihr rosafarbenes, plüschiges und mit Postern von Pferden behangenes Zimmer betrat, erlebte sie das Trauma ihres Lebens. Das Zimmer, so süß und bunt und so in einer heilen Welt existierend, dass man dort zu keinem bösen Gedanken in der Lage wäre, war voller Leichen.

Ein Mann in einem blauen Jogginganzug, dessen Farbe sehr gut zu dem pinkfarbenen Teppich passte, lag mit ausgebreiteten Gliedern auf dem Fußboden, mit dem Gesicht nach oben. Ein anderer Mann saß tot in einem überdimensionalen Plüschsessel, der ein wenig an einen Winterhandschuh erinnerte. Dieser Mann trug nur eine Badehose und hatte ein schwarzrotes Loch vom Durchmesser einer Grapefruit in der Brust. Aus der Tür ihres kleinen Badezimmers ragten die Beine eines weiteren Mannes. Und obendrein lag einer, der als einziger einen schwarzen Anzug trug, auf dem Kinderbett. Auf seiner Stirn erkannte man ein präzises Einschussloch.

Da das Fenster den ganzen Vormitteg verschlossen war, hatte es schon zu stinken angefangen, und Kirbys Tochter, die verständlicherweise ziemlich verstört war, wurde schon von einer Psychologin betreut. Die Leute von der Spurensicherung waren beinah fertig, als Benson wieder dazu kam und sich die Leiche auf dem Plüschsessel genauer betrachtete.

Er verlangte nach einer Lupe und hielt sie dem toten Mann unter die Nase.

„Haben Sie etwas entdeckt?“ wollte Linklater wissen. Benson antwortete nicht und sagte zu einer Dame von der Spurensicherung:

„Pinzette bitte!“

Mit dem feinen Werkzeug holte er etwas aus der Nase der Leiche heraus und beförderte es in eine Art Reagenzglas. Es war ein gutes Exemplar, anmutend wie ein Meander aus sanftem Grün, weich, aber intakt. Die Konsistenz erlaubte es, ihn zu nehmen und zu transportieren. Er war wie Gummi und verriet somit, dass er schon eine Weile in dieser Nase gewohnt hatte.

„Ich will, dass sie den Popel analysieren. Finden sie heraus, aus was für Inhaltsstoffen er besteht. Und beschädigen sie ihn nicht, ich werde ihn nach ihrer Untersuchung für mein eigenes Büro in Anspruch nehmen.“

Er wandte sich an Linklater. Der sagte:

„Anwalt Kirby hatte diese Männer in sein Haus eingeladen, um über die Taktik im Polako-Fall zu diskutieren. Kirby selbst ist nichts passiert. Er befand sich zur Zeit der Morde unterwegs, um seine Frau abzuholen und hat die Herren für eine halbe Stunde allein gelassen. Erst dachten wir, der Killer hätte sie unten im Büro umgebracht und dann hier hinauf geschleppt, aber alles deutet darauf hin, dass sie sich hier aufgehalten haben. Im Kinderzimmer.“

Benson blickte zur Decke. Dort hing ein Mobile mit Pferde- und Katzenfigürchen. Eines der Katzenfigürchen hatte einen Spritzer Blut abbekommen.

„Nein, er hat sie hinauf gelockt. Vielleicht hat er verdächtige Geräusche gemacht. Ich gehe mal runter, muss privat telefonieren.“ sagte Benson und eilte hinaus.

Er wählte mit seinem Handy über eine Umleitung die Nummer des Lords. Doch der ging nicht ran.

„Für einen besonders schönen Popel muss man viel unterwegs sein, mein Liebling“ sagte der Lord, als er im Zimmer des Ambassador-Hotels zwischen Chariklias Beinen lag.

„Ja, das kann ich mir vorstellen. Darf ich mal bei Dir suchen?“

„Ich habe eine freie Nase, mein Schatz. Ich räume immer sehr gewissenhaft. Mir bedeuten diese Dinge nicht so viel. Was bedeutet der Raupe die Seide? Sie entsteht ganz natürlich und von selbst. Leute wie Benson erhöhen sie nur aus Dummheit und Mangel an Phantasie. Für einen Sänger gehört der Gesang zu seinem Leben wie die Luft zum Atmen. Andere himmeln ihn dafür an. Wir nutzen unsere Fähigkeiten, um die geistig Schwachen zu erfreuen und uns Untertan zu machen. Aber wer in diesem Schema denkt, ist in meinen Augen ein kleines bedauernswertes Würstchen. Ich halte alles für der übermächtigen Willkür unterworfen, und Bedeutung ist eine Illusion. Nichts hat Bedeutung.“

„Aber was ist mit deinem Akt des Tötens? Du verschaffst den Leuten durch ihre Ermordung eine höhere Bedeutung.“ sagte sie, obwohl sie nicht mehr so recht dran glaubte.

„Ja, das habe ich Dir letztes Mal erzählt. Aber im Ernst: Das ist doch total lächerlich. Das ist nur eine gedankliche Spielerei von mir, die noch nicht mal von einem verzweifeltem Willen zur Rechtfertigung angetrieben wird. Es ist nur ein Konstrukt. Hast du das alles ernst genommen?“

Der Lord stieg von Chariklia herunter und goss sich ein Mineralwasser ein.

„Ich habe darüber nachgedacht“ sagte Chariklia, „Und zuerst hat es für mich Sinn ergeben,“

„Das sollte es auch, meine hellenische Blume. Du kannst es benutzen und vielleicht etwas daraus entstehen lassen. Vielleicht legst du dir ein schönes Hobby zu, Häkeln oder Stillleben Malen. Für Dich ergibt es Sinn, für mich ist es nur eine Art Inszenierung für meinen verspielten Geist. Glaub mir, alles ist vollkommen egal, bedeutungslos. Und die meisten Menschen brauchen einen konstruierten Sinn, weil sie arme kleine Schweine sind, alle miteinander, nimmt man mal die Außergewöhnlichen wie Einstein oder Archimedes oder Da Vinci heraus, die ihre Umwelt wirklich bereichern konnten, aber ob ihr Schaffen tatsächlich etwas bedeutet, kann einem nur ein hypothetischer Gott sagen, und der schweigt. Leute wie ich sorgen dafür, dass er das Maul hält. Er ist so sprachlos ob seiner Schöpfung, so gelähmt zu wissen, dass er von allen kleinen Würstchen das kleinste und gleichzeitig größte ist, weil er sich einbildete, etwas Bedeutsames geschaffen zu haben. Vielleicht hat ihn aber schon längst ein schwarzes Loch aufgesogen.“

„Dennoch, mein Lord, trotz allem, im Widerspruch zu dem, was du gerade gesagt hast und mir eigentlich weh tun müsste, wünsche ich mir noch einen Popel von dir, bevor du mich für immer verlässt. Und das wirst du, nicht wahr?“

„So leid es mir tut, ja. Und das musst du mir wirklich glauben. Es tut mir wirklich Leid. Ganz aufrichtig.“

„Siehst du, dann ist nicht alles bedeutungslos. Wir Menschen haben echte Empfindungen, und die haben Bedeutung. Du hast eine Bedeutung für mich. Basta.“

Der Lord lächelte, gab ihr einen Kuss auf die Wange und ging ins Badezimmer. Ohne dass Chariklia es merkte, nahm er sein Handy mit.

„Benson, wenn Du mich noch einmal direkt anrufst, töte ich dich. Hast du verstanden?“

Das war alles, was er auf die Mailbox sprach.

„Gehst du jetzt weg?“ fragte Chariklia mit schwacher Stimme. Sie wusste, dass sie ihn nicht wiedersehen würde, zumindest nicht so schnell. Der Lord machte sich an seinen Sachen zu schaffen, während sich Chariklia eine Zigarette ansteckte.

„Ich finde ja immer“, sagte der Lord, „man soll den Leuten ihren Glauben lassen.“

„Ach ja?“

Der Lord checkte seine Pistole mit Schalldämpfer, drehte sich zu Chariklia um und schoss ihr ins Gesicht.

Tot lag sie flach und nackt im Bett, und das Kopfkissen wurde schwarz vom Blut, das aus ihrem Hinterkopf trat, eingefärbt.

„So, hast mich belogen, hast du also doch deine Tage … Du blöde Sau.“

Dann zog er sich an und verließ das Hotel über die Feuerleiter. Er hatte zuvor sorgsam die Stellen, die seine Fingerabdrücke am besten abbilden konnten, gereinigt und die fünf benutzten Kondome mitgenommen.

Nächster Teil Freitag, 14.03.2014

LORD DELUXE – Aus der Nase eines Killers TEIL VI

LORD DELUXE – Aus der Nase eines Killers 

 TEIL VI

„Musstest Du die Sache mit Mullinger derart ausufern lassen, Lord? Ich kenne Dich jetzt seit sechs Jahren. Früher bist Du etwas diskreter vorgegangen. Dieses Aufsehen gefällt unseren Geschäftpartnern bestimmt nicht.“

„Sie sollten wissen, dass ich immer wohl überlegte Gründe für mein Vorgehen habe ...“

„Nicht dass wir uns falsch verstehen. Niemand schätzt tote FBI-Agenten mehr als die Männer, die uns bezahlen. Doch stell dir mal den Trubel in meiner Behörde vor. Das nehmen die persönlich, das kratzt an ihrer Ehre und macht sie wirklich sauer.“

„Genau das war meine Intention, Benson. Und Du bist Leiter der Ermittlung. Du hast Kontakt zur Presse und kannst beeinflussen, wie die Sache nach außen dringt. Und ich muss Dir sagen, dass ich ein wenig unzufrieden damit bin, wie Du mir und dem Auftrag Rückendeckung gegeben hast. Ich musste eine dritte Person ins Spiel bringen, um mir ein genaues Bild vom Haus zu verschaffen. Ich arbeite gründlich und pflege mich gut vorzubereiten. Da warst Du nicht gerade eine große Hilfe.“

„Es ist diese Frau, richtig? Ich habe es mir schon gedacht. Und deshalb habe ich nur das Nötigste getan, um nicht den Verdacht zu erwecken, ich würde mehr wissen als ich sollte. Aber jetzt wird sie nicht mehr beschattet, du kannst also mit ihr machen was du willst.“

„Das brauchst du mir nicht zu sagen. Du tust nur, was dir gesagt wird und kassierst. Wie immer. Spiel dich nicht wie ein Bestimmer auf, nur weil du vor vier Monaten befördert worden bist.“

„Entschuldige, ich meinte ja nur.“

„Wie gefällt Dir der Popel?“

„Er ist … überirdisch. Ein Meisterwerk. Aber sei vorsichtig mit deinen E-Mails.“

„Vertrau mir, ich weiß was ich tue. Und ich habe ihn dir letztes Mal versprochen. Ich halte meine Versprechen. Immer. Merk dir das, für den Fall dass ich dir mal etwas Unfreundliches ankündige, was deine Person betrifft.“

„Droh mir nicht. Wir haben uns gegenseitig in der Hand. Also verschwenden wir unsere Zeit nicht mit leerem Säbelrasseln.“

„Ist nicht ganz korrekt deine Einschätzung. Ich bin ein Anonymus, ein Geist ohne Namen. Und wenn man meinen Nickname in den Mund nimmt, denken alle, es wird vom lieben Gott gesprochen.“

„Ja. Lord … Gab schon Originelleres.“

„Und du bist Fritz Benson, stellvertretender Direktor beim FBI-Field-Office von Los Angelese, Kalifornien. Verheiratet, einen Sohn auf dem College von Wittemberg, Ohio. Und Du schreibst an einem Buch über Naseninhalte unter dem Pseudonym Gunther Ganzheimer.“

„Wusstest du, dass der größte je gefundene Popel von einem Elefanten stammt? Der wog fast 300 Pfund.“

„Mir ist klar, dass ein Mann mit deinen Gewissenskonflikten so einen Ausgleich braucht. Begeistere dich ruhig dabei, befriedige deinen Drang, der Welt etwas zu hinterlassen. Und du hast ja auch durch unsere Geschäftsbeziehung genug Geld, um dein Werk zu veröffentlichen.“

„Ich bin mir all dessen bewusst, Lord. Ich muss gleich wieder ins Büro. Sag unseren Partnern, dass Benito Estevez kurz davor ist, gegen die Kolumbianer auszusagen. Und wenn das der Fall ist, verlagern wir ihn nach Denver. Ich gebe dir dann Bescheid.“

„Verstanden.“

„Und wenn wir schon von meinem Buchprojekt sprechen: Ich würde gerne wissen, wie du das machst. Wie du sie erschaffst, diese wunderbaren Popel.“

„Vielleicht wäre es besser, sie nicht länger so zu nennen. Ist dir nie in den Sinn gekommen, für sie ein besseres, edleres Wort zu finden?“

„Nun ...“

„Warum muss ich dir das sagen? Du bist der Autor. Lass deine Phantasie spielen.“

„Es ist nicht so leicht.“

„Ja ja, typisch Beamter ...“

Chariklia Paradopoulos hatte den Popel vom Lord sehr behutsam vom Taschentuch getrennt und in einer kleinen Tupperbox in ihr Gefrierfach getan. Natürlich hielt sie das rein objektiv für ziemlich töricht, aber sie hatte es nicht übers Herz gebracht, etwas so Schönes einfach in den Müll zu schmeißen. Sie erinnerte sich an ihren ersten Freund Manny Braunfelder, der als Teenager seine Popel unter die Kante seines Schreibtisches geschmiert und nach etwa einem Jahr abgekratzt und zur Arbeit mitgenommen hatte. Er war Hilfskoch in einem relativ guten Restaurant. Er hatte es geschafft, die Popel in einem Auflaufgericht unter zu bringen, das sein ehemaliger Mathelehrer und seine Frau bestellt hatten.

Kindische Dinge konnten sich im Nachhinein als Symptome eines Freiheitsgefühls herausstellen, als Trutzburg einer Weigerung, sich stets seinem Alter und den äußeren Erwartungen gemäß zu verhalten. Und wenn Chariklia es weiter sponn, erschien ihr der Beruf des Auftragskillers auch gar nicht mehr so verdammungswürdig. Was machte es schon aus, wer auf dieser Welt über Tod und Leben enschied? Riesenkonzerne kümmert es einen Dreck, wenn Menschen verhungern, alles wird der Wirtschaft untergeordnet. Und niemand hat eine wahrhaft übergreifende Philosophie anzubieten. Und der Lord mordet und verschafft seinen Opfern einen Status der Unvergesslichkeit. Er bewahrt sie, natürlich auf eine sehr rigorose und eigenmächtige Art, vor dem Vergessen und der Nichtigwerdung ihrer bloßen Existenz. Viele werden alt und verlieren ihre Energie, ihre Bedeutung, siechen dahin und schaffen es nicht, an ihre eigene Persönlichkeit anzuknüpfen. Der Lord gestaltet einen zur Verklärung bestimmten Abgang, er setzt ein Ende und versiegelt das Leben seiner Opfer, die aus dem Opferstatus heraus in einen Vollkommenheits-Pantheon aufsteigen und für ewig von ihren Hinterbliebenen verehrt werden. Oder, in anders gelagerten Fällen, könnte man das Ableben eines ungeliebten Ehemanns oder Bruders mit Erleichterung goutieren.

Durch dieses neue Kaleidoskop blickte Chariklia Paradopoulos auf die Welt und stellte viele Aspekte ihrer Vergangenheit sich selbst gegenüber wieder zur Diskussion. Wäre sie heute glücklicher, wenn ihr Ex-Mann bei einem Unfall umgekommen wäre und nun nicht mit Jasmin Clarke zusammen leben würde?

Wahrscheinlich würde sie ihm heute immer noch nachtrauern und mehr in ihm sehen, als er war. Sie stellte fest, dass dem Menschen durch seinen frühzeitigen Tod eine Ehre zuteil wird, die er meistens gar nicht verdient. Nein, sogar die Arschlöcher verdienten ein langes Leben in Pein, verdienten den langen tristen Weg in die altersbedingte Unfähigkeit, ins Närrische, Faltige und Inkontinente.

Chariklia nahm sich ein Taschentuch und begann zu popeln.

Nächster Teil Freitag, 07.03.2014

LORD DELUXE – Aus der Nase eines Killers TEIL V

LORD DELUXE – Aus der Nase eines Killers 

TEIL V

„Was ist das für ein Gefühl, leise und schnell in ein Haus einzudringen, alle Menschen zu töten und unerkannt wieder zu verschwinden?“ fragte Chariklia Papadopoulos, während sie die Tagliatelle so gesittet wie möglich in sich hinein schlürfte.

Sie hatte den Lord trotz seiner Veränderungen wieder erkannt und fand die kurzen Haare sogar sehr attraktiv. Und die etwas größere Nase stand ihm auch sehr gut. Er sah nun klassischer aus, vielleicht wie Achilles.

„Das Töten von Menschen“ antwortete der Lord und nahm einen Schluck Evian-Mineralwasser, „ist eine wundervolle Sache im Spektrum der Farbpalette des handelnden Menschen in einem paramoralischen Kontext. Es ist vom Wesen her neutral und immer dem Urteil der oder des Beteiligten abhängig.“

„Wie meinst Du das?“

„Zunächst einmal hat man einen Auftrag. Doch im Laufe der Arbeit etabliert man immer aufs Neue ein Konzept der Logik, die alles in ruhige Bahnen lenkt, die einem alles erleichtern. Man sieht es nicht länger als Zerstörung, sondern als Versiegelung. Der Tod ist kein Abschneiden, sondern ein Verschließen, auch ein Beschützen und im Grunde eine Verbeugung vor dem Leben, weil man es ehrt, in dem man es beendet. Man beendet alles Zwielichtige, alles Unsichere, man segnet es, in dem man es beendet. Natürlich haben die Menschen längst nicht dieselbe Weitsicht und denken, die Zukunft hielte für sie noch irgendein Wunder bereit oder müsse aus reinem Selbstverständnis er- und ge-lebt werden. Ich sage dann nein, ein ganz in Weisheit und Erfahrung gebettetes Nein. Und deshalb kenne ich auch keine Gnade. Wenn mich eine Frau auf Knien anfleht, sie nicht zu erschießen, weil sie drei kleine Kinder hat, dann drücke ich sofort ab. Damit beschließe ich nur ein Kapitel, und für ihre Kinder wird ein neues aufgeschlagen. Sie werden ihre Mutter immer in Ehren halten, ja vielleicht sogar verklären. Ich schaffe mit der Tötung beinah ein Ideal der sterbenden Person.“

„So habe ich das noch nie gesehen.“

„Nur wenige können diese Tätigkeit derart moralisch unterfüttern. Viele von denen, die eine Arbeit wie die meine verrichten, gehen irgendwann daran kaputt. Das wird mir nicht passieren, im Gegenteil. Ich vermehre mich selbst, in dem ich töte.“

„Man kann sie dir auch ansehen, diese Vermehrung deiner selbst, sie steht in deinen Augen geschrieben.“

„Und in deinen Augen, Chariklia, sehe ich mich selbst, von dir angenommen als das, was ich bin.“

Der Lord führte Chariklia in ein lauschiges, kleines Hotel und verbrachte mit ihr eine wundervolle Nacht. Wundervoll besonders für Chariklia, die sich solch eine Wonne nicht mehr erträumt hatte und so die These des Lord ad absurdum führte, dass die Zukunft nur Unsicherheit und Verwässerung schafft. Nein, die Zukunft konnte durchaus etwas Wunderbares parat halten. Wie der Lord es angekündigt hatte, war er am Morgen, als Chariklia erwachte, bereits verschwunden.

Sie streichelte die Hälfte des Bettes, auf der er gelegen hatte, roch ihn noch, diesen mysteriösen Mann, spürte ihn überall, seine Allgegenwart.

Auf seinem Nachttischchen lag ein gebrauchtes, zerknülltes Taschentuch. Chariklia empfand keinerlei Ekel oder hielt es auch nicht für übertrieben, das Taschentuch zu nehmen und daran zu schnuppern. Es roch ein wenig nach seinem Eau de Cologne, und ein wenig mülsig (milsic) – dieses Wort fiel ihr spontan dazu ein. Sie fand den Geruch niedlich und menschenhaft, sehr intim.

Langsam faltete sie das Taschentuch auseinander. Dort drinnen, gebettet im weißen Stoff, lag ein beachtliches Stück Naseninhalt, umspielt von cremigem Schnodder.

Es war bräunlich-matt, uneben, wild, beinah verspielt asymmetrisch. Chariklia betrachtete es besinnlich und wusste, dass sie noch nie etwas eigentlich Widerwärtiges in solcher Formvollendung gesehen hatte. Die Widerwärtigkeit gab sich in Gestalt dieses Popels die Hand mit der Schönheit, und das gab der Welt ihren Sinn, ihre logische Abrundung.

Chariklia faltete das Taschentuch wieder zusammen, verstaute es in ihre Handtasche und machte sich zurecht, um das Hotel zu verlassen.

Da sie vorerst arbeitslos war, blieb ihr nichts weiter übrig, als nach hause zu fahren und sich im Internet nach einer neuen Stelle umzusehen. Sie bekam auch gleich zwei interessante Angebote, eins davon von einer reichen alleinerziehenden Mutter. Für Chariklia ideal, weil sie selbst ja keine Kinder hatte und sie so liebte.

Das Telefonat mit der Mutter verlief sehr gut, und sie vereinbarten einen Gesprächstermin für den nächsten Tag, Doch heute hatte Chariklia nichts mehr zu tun. Sie beschloss, ein wenig auf großem Fuß zu leben und orderte per Telefon ein italienisches Frühstück.

Der Fernseher lief, und Chariklia tummelte sich im Internet, klickte jeden halbwegs lustigen Link an und kam vom Hundertsten ins Tausendste.

Schließlich stieß sie auf das Promotionfoto von Bensons Buch, sah den beeindruckenden Popel und empfand es als Déja Vu. Und seltsamerweise fühlte sie keine Abscheu beim Betrachten des Objekts, nein, sie hatte irgendwie Feuer gefangen und holte das Taschentuch des Lords aus ihrer Handtasche.

Zwischen dem Popel auf dem Foto und dem ihres Liebhabers gab es gewisse Ähnlichkeiten, was aber nicht verwunderlich war, denn diese Dinge ähnelten sich alle auf eine gewisse Weise.

Dennoch wurde sie ein wenig nachdenklich. Einige Feinheiten waren sich so gleich, dass man meinen konnte, die beiden Popel wären in derselben Nase entstanden.

Nächster Teil Freitag, 28.02.2014

LORD DELUXE – Aus der Nase eines Killers TEIL IV

LORD DELUXE – Aus der Nase eines Killers 

 TEIL IV

Seine Untersuchung konzentrierte sich unter anderem auf die Umgebungen, die die Bildung der Objekte begünstigten, zum Beispiel Baustellen und Minen, auch Kriegsgebiete, in denen man mit vielen verschiedenen Schadstoffen in Berührung kommt.

Da die Berufsfelder sich immer schneller von toxischen Arbeitsplätzen wegbewegten, fiel die Prognose für die Popelbildung eher pessimistisch aus. Zumindest wurde der weichen Popelart eine gewisse Chance eingeräumt, da sie sich auch in den vier Wänden eines Büros bilden konnte. Dort konnten diverse Exemplare auch eine gewaltige Größe entfalten. Doch der felsige, brockige Popel des alten Industriezeitalters würde in der immer digitalisierteren Welt zunehmend seltener werden.

Benson forderte die Menschen im Internet auf, auch Foto von älteren Objekten einzureichen, doch diese waren äußerst selten, weil man solche Dinge ungern fotografierte und meist sofort nach Zutageförderung diskrekt entsorgte.

Als Benson in Erwartung der Fleischmedaillons seine E-Mails durchsah, stieß er auf eine mit Anhang versehene Nachricht von einem Mann, der sich „Der Lord“ nannte. Benson stutzte und las:

„Mit Freude habe ich von ihrem Buchprojekt erfahren und hoffe, mit diesem Bild, das vergangene Woche aufgenommen wurde, einen kleinen Beitrag leisten zu können. Ich hatte leider kein Zentimetermaß zur Hand und nahm als Größenvergleich meinen eigenen Mittelfinger. Ich versichere Ihnen hiermit, dass es sich um keine Fotomontage oder sonstige Manipulation handelt, und zusätzlich sei erwähnt, dass es nicht meine Gewohnheit ist, Nasendreck zu dokumentieren, doch in diesem speziellen Fall hielt und halte ich es durchaus für angebracht. Ich gehe einmal davon aus, dass dieses enorme Ergebnis ein Nebenresultat meiner kürzlichen Nasen-OP ist.“

Benson sah sich das Foto an.

Neben einem leicht überdurchschnittlich langen männlichen Mittelfinger, von den übrigen isoliert gehalten wie bei der bekannten obszönen Geste, lag ein Popel von berauschender Schönheit. Es war eine sogenannte Mischform aus harten und weichen Elementen, von Benson scherzhaft Globetrotter genannt, weil er über den Besitzer oder Wirt zumindest die sicherer Aussage fällte, sich sowohl viel Zeit in der Gegenwart schmutziger Luft als auch in beheizten Räumen aufgehalten zu haben.

Nur in der Nase eines Menschen, der sich in vielen verschiedenen Umgebungen innerhalb kurzer Zeit aufhielt, konnte ein derartiges Exemplar zur Entfaltung kommen.

Benson starrte verblüfft auf das Foto, vergrößerte es und betrachtete die krustige, braun-grau schimmernde Beschaffenheit, unterbrochen von weißem Glibber wie eine Quarkspur, und ganz haudünn durchzogen von zartroten Blutfäden, wie Kirschsirup auf einem Dessert.

Der lange, grüngelbliche Schweif des eleganten Objekts ließ ein wenig an das Rinnsal einer gerade entstehenden Quelle denken, auch an einen exotischen Wurm, doch durchsetzt von kleinen harten, kraterähnlichen Applikationen. Benson nahm seinen eigenen Mittelfinger als Vergleich. Der Popel war länger als der Finger auf dem Foto und erst recht länger als sein eigener.

Falls ihm keine Fotos schönerer Exemplare geschickt wurden, wovon er ausging, galt dieser als der schönste dokumentierte Popel der Welt.

Obwohl das Buch bislang nur halb fertig war, juckte es Benson, das Foto vorab zu veröffentlichen und schrieb eine Antwort an den Mann, der sich Lord nannte, beglückwünschte ihn emphatisch und

fragte an, ob er seine Erlaubnis erteilen würde, das Foto als Vorankündigung für das Buch im Internet zu veröffentlichen.

Natürlich war sich Benson sicher, dass der Lord nichts gegen eine Veröffentlichung haben konnte, sonst hätte er ihm das Foto nicht geschickt. Doch Benson wollte gründlich sein und es nicht an Höflichkeit vermissen lassen, und tat in seiner Antwort so, als würde er den Lord nicht kennen ...

Seine Begeisterung ging Hand in Hand mit einer angeborenen Ungeduld, und er stellte das Foto sogleich auf seine Webseite und seine Plattformen in den sozialen Netzwerken.

Darunter setzte er den markigen Spruch, angelehnt an alte Superman-Comics:

„Ist es ein Meteor, ist es ein Artefakt, ist es ein Drache – nein es ist ...“ Die drei Pünktchen ließ er stehen, um die Spannung aufzubauen, und setzte unten in das Bild die Adresse seiner Webseite für das Buch.

Benson aß die fast erkalteten Fleischmedaillons mit Kartoffeln und Erbsen. Er schlief pflichtbewusst mit seiner Frau und lag noch eine Stunde wach im Bett, erforschte das Innere seiner Nase und dachte daran, dass er als Außendienstler auch häufig ansehnliche Exemplare in seiner Nase fand, und fragte sich beinah mit einer flehentlichen Melancholie, ob man außer den bekannten Voraussetzungen auch Talent für so ein wunderschönes Objekt mitbringen musste. Ob es gottgegeben war, etwas derartiges in der Nase entstehen zu lassen. Benson dachte daran, ob es möglich wäre, einen Popel in beiden Nasenlöchern wachsen zu lassen, der sich vor der Nase, herausschauend aus den Nasenlöchern, zu einem einzigen verbinden konnte. Er liebte auch die Vorstellung, mit einer verstopften Nase aufzuwachen und dann mit seinem Fingernagel einen besonders harten Kumpanen aus seiner Scheidewand zu brechen, zu hebeln, knirschend, krachend. Er spekulierte, dass so ein Gefühl durchaus mit dem von Sex konkurrieren könnte.

Nächster Teil Freitag 21.02.2014

LORD DELUXE – Aus der Nase eines Killers Teil III

LORD DELUXE – Aus der Nase eines Killers

Teil III

Misses Paradopoulos erstarrte. Genau an diesen Mann hatte sie eben gerade gedacht. Es war ein unglaublicher Zufall.

„Der Lord … Oh … Du Schuft, Du hast Dich nicht mehr gemeldet ...“
„Es tut mir Leid, meine Blume. Und wenn ich sage dass es mir Leid tut, dann nicht nur das, sondern auch noch viel mehr. Bist Du allein?“
„Ja, ja, ganz allein.“
„Gut. Ich wollte mich in aller Form bei Dir entschuldigen, dass ich Dich so schändlich behandelt habe.“
„Okay, gut, äh, akzeptiert. Wo bist Du?“
„Das tut nichts zur Sache. Sei still. Ich habe Dir etwas zu sagen, meine hellenische Blume. Ich habe Dich damals, vor zwei Monaten, nicht zufällig angesprochen. Ich wollte mit Dir ins Gespräch kommen, weil ich Dich benutzen musste.“
„Benutzen?“
„Durch Dich habe ich alle Informationen bekommen, die ich brauchte, um in das Haus von dem Kerl zu gelangen, der nicht vor Gericht erscheinen durfte. Ich weiß, dass Du mir nie bewusst etwas Sensibles erzählt hast, aber es hat gereicht.“
„Was sagst Du denn da? Hast Du etwas mit diesem Anschlag zu tun?“
„Richtig. Ich war es. Ich bin heute dort gewesen. Ich habe alle umgebracht. Es war sehr schön gewesen, aber nicht ganz so schön wie mit Dir. Das habe ich Dir sagen wollen, dass ich über das reine Kalkül hinaus etwas für Dich empfinde. Das solltest Du wissen.“
„Ja, komisch, mir ist gar nicht bewusst, dass Du mich so ausgequetscht hast …“
„Ich habe dafür gesorgt, dass es niemand zurück verfolgen kann, denn ich habe Deine Unterlagen verschwinden lassen. Du solltest nicht auf meiner oder auf der Liste von irgendwem anderen stehen. Und so hast Du überleben können. Hat Dich das FBI in die Mangel genommen?“
„Das ist zu hart gesagt. Ich wurde befragt, aber ich habe Kaffee und Doughnuts bekommen. Sie waren sehr nett. Und einer hat alle halbe Stunde das Fenster geöffnet.“
„Das freut mich zu hören, meine Blume des Olymp.“
„Sag mal, dann bist Du gar kein Künstler, wie Du erzählt hast?“
„Kein solcher, keiner von der Art, wie Du glauben solltest.“
„Also mehr ein Tötungskünstler?“
„Das ist ein wunderschönes Wort, meine Liebe.“
„Das ist alles so neu für mich. Und Skrupel oder so was hast Du nicht?“
„Nur wenn ich jemanden wie Dich belügen muss. Ich würde Dich gerne wiedersehen. Was hältst Du davon?“
„Das wäre sehr schön, mein Lord. Wann und wo?“
„Wie Du willst. Aber vielleicht erkennst Du mich nicht wieder. Ich habe nun sehr kurzes Haar. Und eine andere Nase.“
„Nasen sind mir egal, und Haare wachsen nach. Mensch, ich bin so glücklich dass Du mich angerufen hast ...“
„Du bist also nicht sauer?“
„Ich sollte wohl, und das mit dem Töten ist ja auch so eine Sache, die man zumindest mal diskutieren könnte.“
„Wenn man jemanden will, dann ist es wichtig, ihn mit all den Dingen anzunehmen, die ihn ausmachen, auch wenn sie einem zunächst fragwürdig vorkommen. Wie wär's morgen um acht Uhr im Angelo's? Ich bestelle einen Tisch.“
„Kannst Du Dich denn ganz frei bewegen? Musst Du nicht fürchten, geschnappt zu werden?“
„Sei unbesorgt. Ich bin Profi. Ich weiß was ich tue.“
„Das habe ich gemerkt. Musstest Du denn unbedingt alle im Haus umbringen?“
„Habe ich ja nicht. Du hast überlebt.“
„Stimmt! Super dass Du an mich gedacht hast. Aber mein Leben ist ja nicht so viel wert wie das eines FBI-Agenten.“
„Sprich nicht so von Dir. Du bist ein wundervolles menschliches Wesen. Nur etwas verschüchtert und Dir selbst entfremdet.“
„Hm. Wenn Du so etwas sagst, klingt es immer so absolut, so einfach und klar. Also morgen um acht im Angelo's. Ich werde dort sein, aber bitte nicht lachen, ich habe nur ein recht billiges Kleid.“
„Was schert mich das Kleid bei solch einem Inhalt? Am liebsten hätte ich, Du würdest nackt kommen, aber wir wollen ja nicht unnötig auffallen.“
„Du bist mir ein Schelm, mein Lord. Oh, ich freu mich so!“
Der Lord legte auf. Chariklia Paradopoulos kippte ein Glas Scotch und schüttelte ihr Haar. Nun wollte sie nicht mehr masturbieren, nein, aufheben wollte sie sich für diesen Mann, der jenseits von Gut und Böse seine Macht über Leben und Tod verinnerlicht hat und dem gemäß zu handeln vermochte. So wie es jeder Mann tun sollte, so wie es früher war. So wie das Leben im Angesicht großer Männer wahrgenommen wurde. So wie Julius Caesar dem Leben gegenüber gestanden hat und was ihn in Gallien gewinnen ließ und ihm die Chuzpe verleihen konnte, den Rubicon zu überschreiten ...

„Ja Sir, einfach nach hause gegangen. Ich schätze, sie bleibt dort. Sollen wir ihr Telefon anzapfen?“

„Ach Scheiße, dafür brauche ich einen Gerichtsbeschluss. Diese dumme Hausfrau hat doch keine Ahnung, was da heute passiert ist. Ziehen Sie ihre Leute ab, Kostic. Das führt zu nichts mehr.“
„Sind Sie sicher?“
„Hinterfragen Sie nicht meine Befehle, sondern Ihre Frisur. Ich bin zu Hause, Kostic, ich will nicht mehr angerufen werden.“
Benson legte auf.
„Schatz, willst Du nun den Auflauf oder die Fleischmedaillons?“ fragte seine Frau, die noch immer die rosa Lockenwickler in den Haaren stecken hatte.
„Die Medaillons wären mir angenehmer. Danke. Aber mir wäre es auch lieb, wenn Du mich nicht mehr auf das Essen ansprechen würdest. Ich wollte ein wenig an meinem Buch arbeiten.“
„Ja, das verstehe ich. Du bist so idealistisch … Wenn ich nur mal erfahren würde, über was Du schreibst, aber Du bist so verschwiegen … “
„Deshalb bin ich zum FBI gegangen.“
Benson lächelte schütter und ging zu seinem Schreibtisch. Vor ein paar Monaten hatte die fixe Idee von ihm Besitz ergriffen, ein Buch zu verfassen, obwohl er noch nie irgendwelche schriftstellerischen Ambitionen gehabt hatte. Die Idee war ihm während einer Ermittlung gekommen und behandelte ein Thema, über das es noch keine seriöse Abhandlung gab.
Er hatte bereits 47 Fotos von Interessenten in seine engere Wahl zusammengetragen, die seinem Aufruf „Suche schönsten Popel der Welt“ gefolgt waren. Man sollte die Objekte stets neben einem Zentimetermaß oder Lineal ablichten, gemeinsam mit einem kleinen Text über die Entstehung und Konsistenz.
Beispiele unter zwei Zentimeter Länge wurden von Benson nicht mehr berücksichtigt. Sein bestes Foto hatte ihm Bernhard Gumble eingeschickt und zeigte ein astförmiges, Objekt mit einer Länge von 5, 7 cm, das wie ein steinzeitliches Werkzeug aussah und die Phantasie beflügelte. Anbei sandte Gumble ein Bild von seiner vollkommen normalen Nase und einer Häkelnadel, mit der er den Fund zu Tage gefördert hatte.
Benson spielte noch mit ein paar möglichen Titeln für das Buch herum:
„Popel - Was dort wird, wo wir atmen“
„Popel – Spiegel unserer Umwelt“
„Popel - Kaleidoskop der zwei Pforten“
„Popel – Das Tabu und seine Phänomenologie“




Nächster Teil Freitag, 14.02.2014

LORD DELUXE – Aus der Nase eines Killers Teil II

 

LORD DELUXE – Aus der Nase eines Killers

TEIL II

 

Benson und Linklater horchten auf. Linklater fragte:

„Eine von uns?“
„Schön wär's, nein. Eine Hausangestellte womöglich. Sie ist sehr verwirrt und möchte nur mit Ihnen reden, Sir. Hat sich in einem Verschlag unterm Dach versteckt, und dort hockt sie noch immer.“
Benson und Linklater folgten Kostic ins Haus.
„Ich habe überhaupt nichts gehört. Es war nur so ein Gefühl, so eine vibrierende Unruhe. Ich kenne dieses Haus zu gut, ich weiß wie es atmet. Meine Dienste galten zuvor dem Senator Pennington, bevor er verstarb.“
Linklater musterte die Frau, Sie war schätzungsweise Mitte 40, schlank und ein wenig verhuscht, was Anlass dazu gab, ihre Worte in eine gewisse Ecke zu stellen, in eine Sparte des Irrationalen.
„Hatten Sie denn nicht die Möglichkeit, per Handy Hilfe zu rufen?“ fragte Benson etwas zu grob. Die Frau sah ihn an, blickte dann aber zu Linklater, als sie antwortete:
„Mein Handy befindet sich unten in der Garderobe in meiner Handtasche.“
Nun intensivierte sich ihr Blick, was Linklater ein wenig anrührte,
„Sie sind alle tot. Nicht wahr?“ fragte die Frau mit sanfter Stimme.
Linklater besaß Empathie. Im Gegensatz zu Benson.
„Wie darf ich Sie ansprechen, Miss?“
„Misses … Ich bin Misses Paradopoulos.“
„Ja, Misses Paradopoulos, niemand ist mehr am Leben.“
Die Frau senkte den Kopf. Es schien beinah, als sei sie ein wenig belustigt.
„Ich habe geahnt, dass so etwas passieren würde. Diese Verbrechen, diese Lügen – es konnte nur böse enden.“
Linklater flüsterte Benson ins Ohr und teilte ihm mit, dass die Frau nicht auf der FBI-Liste stand. Nicht als Bekannte und nicht als Hausangestellte. Linklater gab ihren Namen gleich an die Zentrale weiter, um sie überprüfen zu lassen. Benson ließ sich nicht anmerken, dass ihm gerade brisante Informationen zugetragen worden waren. Diese Frau konnte eine Komplizin des Killers sein, trickreich unbemerkt eingeschleust, um etwaige Türen zu öffnen und Informationen über das FBI-Personal zu übermitteln.
„Misses, wir müssen Sie bitten, uns in die Zentrale zu begleiten.“
„Selbstverständlich. Das verstehe ich. Verfügen Sie über mich, meine Herren ...“ sagte sie seltsam melodramatisch, stand auf und breitete völlig unpassend die Arme aus, so als wolle sie getragen oder geopfert werden. Linklater sagte schnell:
„Bitte Misses, Sie sind nicht verhaftet. Nur eine Zeugin. Begleiten Sie bitte Agent Kostic.“
„Was immer Sie wollen, meine Herren ...“
Linklater und Benson sahen der Frau nach, als sie mit Kostic das Stockwerk verließ. Sie schüttelten die Köpfe, und Benson sagte:
„Jetzt spielt sie ebenfalls die Irre, genau wie unser Killer.“
„Sir, ich habe bei dieser Dame kein schlechtes Gefühl. Es mag sein, dass sie unter Schock steht.“
Benson begann, in seiner Nase zu popeln.
„In meiner gesamten Laufbahn habe ich noch keine Schlampe erlebt, die zu sehr unter Schock steht, um uns nicht zum Narren halten zu können ...“
„Ach Sir, wollten Sie nicht ihre Frau anrufen? Ich sollte Sie doch daran erinnern.“
„Da haben Sie recht, aber mir ist von diesem Massaker hier schon übel genug.“
Benson hatte immer noch seinen Finger in der Nase stecken, verschwand kurz hinter einer Hecke, und Linklater konnte hören, wie er
„Das ist ja erbärmlich!“ sagte.

Misses Paradopoulos saß drei Stunden im Verhörraum des Field Office der FBI-Außenstelle von L.A. Ein Psychologe wohnte der Befragung bei und vermutete bei der Frau eine gewisse Unvereinbarkeit mit der Realität, was darauf hinaus lief, sie als latent stumpfsinnig einzustufen.

Sie war eine griechische Emigrantin in zweiter Generation, ihre Eltern lebten nicht mehr, ihre Ehe war seit vier Jahren geschieden, und ihr acht Jahre jüngerer Bruder saß wegen Drogenbesitzes in Atlanta in Haft. Sie selbst hatte sich noch keines Verbrechens schuldig gemacht, es gab nicht mal anhängige Strafzettel. Die Beamten konnten sich keinen Reim darauf machen, warum sie nicht auf ihrer Liste gestanden hatte, und vermuteten Schlamperei auf Seiten des Büros in Chicago, das die Vorarbeit für das Schutzprogramm geleistet hatte.
Am Ende konnte man keine Hinweise auf eine Beteiligung von Misses Paradopoulos an dem Massaker feststellen und ließ sie laufen, aber nicht ohne sie von einem kleinen Team beschatten zu lassen.
Misses Paradopoulos fuhr mit dem Taxi nach hause. Sie wohnte in einer ärmlichen, aber gepflegten Gegend im Süden von Los Angeles. Nach ihrer Scheidung hatte sie sich gewünscht, wieder ganz allein in einer kleinen Wohnung zu wohnen und ihr Umfeld zu verändern.
Als sie aus dem Taxi stieg, wurde sie freundlich von einem ihrer Nachbarn begrüßt:
„Hey Chari, wo hast Du denn Dein Auto gelassen?“
„Das steht noch drüben. Es wird mir morgen vorbei gebracht. Frag mich jetzt lieber nicht, wie mein Tag gewesen ist, ich habe die letzten Stunden genug gequasselt.“
„Hey, Ich gehe zu Bernie's, soll ich Dir was mitbringen?“
„Ne Flasche Scotch und was zu rauchen. Sehr freundlich von Dir.“
Einer der FBI-Agenten, die Misses Paradopoulos vom Auto aus beobachteten, notierte sich: „Alkoholikerin“.
Misses Paradopoulos ging in ihre Wohnung. Es gab nur ein Zimmer, eine kleine gemütliche Küche und ein Bad mit Dusche. Sofort schaltete sie den Fernseher ein, weil sie die Stille nicht ertrug. Sie zog sich nackt aus und warf einen leichten Morgenrock aus rotem Satin über, den ihr der Mafiakronzeuge vor ein paar Monaten geschenkt hatte.
Sie setzte sich auf ihr Sofa und nahm das Album berühmter Männer vom Wohnzimmertisch. Sie fing an zu blättern: Churchill, Lincoln, Edison, Julius Caesar, Mahatma Gandhi, Elvis Presley, Sam Giancarna …
Sie schlug das Buch wieder zu und zündete sich eine Zigarette an. Im Fernsehen kam ein Bericht über das Massaker, aber mit sehr sparsamen Informationen. Misses Pradopoulos musste lächeln.
Sie nahm eine Whiskyflasche vom Boden und sah nach, wie viel noch drin war. Sie wischte das Glas von gestern Abend mit ihrem Morgenrock ab und goss es voll. Sie stürzte es in einem Zug und seufzte.
Sie schaltete auf einen anderen Kanal, und schließlich klingelte der Nachbar an ihrer Tür. Misses Paradopoulos bezahlte den Alkohol und die Zigaretten und bedankte sich.
Nun machte sie es sich auf dem Sofa bequem und streckte sich der Länge nach aus. Erst dachte sie darüber nach, dass sie sich eigentlich vollkommen durcheinander fühlen müsste ob der Geschehnisse an diesem Tag, doch das war nicht der Fall. Sie fühlte sich ganz ruhig und beinah von einer gewissen launigen Muße beseelt. Sie begann zu träumen und dachte an den sexy Poolreiniger mit den breiten Schultern, mit dem sie ein wenig geflirtet hatte, und der nun tot war. Ihre Hände glitten unter ihren Morgenrock und befühlten ihre Brüste. Für ihr Alter konnte sie sich nicht beklagen was das anging, und auch sonst nicht. Misses Paradopoulos war schlank und hatte eine gute Figur. In ihrem Gesicht stand ein wenig das Leid und die Enttäuschungen der letzten Jahre, und auch der Alkohol begann allmählich, seine Spuren zu setzen.
Sie streichelte sich ausgiebig und verspielt. Seit ihrer Scheidung war sie nur mit einem einzigen Mann zusammen gewesen. Das war erst zwei Monate her, und seitdem hatte sie ihn nicht mehr gesehen. Dieser Mann war erst der zweite, bei dem sie einen Orgasmus gehabt hatte, der erste war ein Junge aus ihrer Schule gewesen, mit dem sie vor ihrer Ehe ein Affäre gehabt hatte. Bei ihrem Ehemann hatte sie immer nur etwa 65% gefühlt, nie mehr. An besonderen Tagen vielleicht 70.
Misses Pradopoulos gefiel es, an diesen letzten Mann zu denken, an seine drahtigen Hände und seine längliche Muskulatur. Sie gehörte nicht zu den Frauen, die regelmäßig masturbierten, aber seit diesem Mann hatte sie es öfter getan als zuvor.
Und nun befand sie sich mitten drin und biss sich in die Faust, während sie mit der anderen Hand weiter unten beschäftigt war.
Unerwartet klingelte ihr Telefon. Das riss sie mit einem Schlag aus ihrer Wonne heraus. Sie setzte sich auf, strich ihre Haare glatt und nahm den Hörer ab. Sie vermutete, dass vielleicht das FBI noch eine Frage hatte.
„Hallo?“
„Chariklia, hier ist der Lord.“






Nächster Teil Freitag, 07.02.2014

LORD DELUXE – Aus der Nase eines Killers TEIL 1

 

LORD DELUXE – Aus der Nase eines Killers

Eine Kurzgeschichte in 10 Teilen

Teil I

„Ich schildere Ihnen erst einmal, wie die Ausgangslage war. Hinter dem Haus beim Pool zwei Mann, im Erdgeschoss des Hauses jeweils ein Beamter in der Küche, einer in der Lobby und zwei im Obergeschoss.. Dazu zwei Männer, die durch das Haus und den Keller sowie durch den Garten patroullierten. Mullinger wurde außerdem eng von einem Beamten flankiert. Die meiste Zeit saß er vor der Glotze, ging aber auch manchmal nach draußen und sprach mit seiner besoffenen Frau. Und natürlich hatten wir gegenüber auf der anderen Straßenseite einen Van mit zwei Beamten, die die vier Videokameras überwacht haben. Soweit so gut, Der Unbekannte hat es irgendwie geschafft, in den Van einzudringen, die beiden Beamten lautlos auszuschalten und sich die Kleidung von Agent Ulpius anzuziehen. Mit dieser Tarnung konnte er ungehindert ins Haus und die Lage taktisch sondieren. Zunächst erledigte er die beiden Kollegen im Obergeschoss. Er benutzte nach erster Einschätzung eine taktische MP5 mit Schalldämpfer. Niemand von unten hätte die Schüsse hören können. Er schleifte die Leichen in das Jugendzimmer der Tochter Juliet, die sich zur Zeit noch bei Verwandten in Santa Barbara aufhält. Sie weiß noch nicht Bescheid. Der Killer ging anscheinend über die Wendeltreppe nach unten und anschließend in die Küche, wo er Agent Kahn und den Butler ausschaltete. Auch davon schien niemand etwas bemerkt zu haben. Auch der Agent in der Lobby nicht, dem unser Mann aber irgendwie aufgefallen sein musste, denn er folgte ihm nach hinten in den Flur, wo sich das Badezimmer und das Ankleidezimmer befinden. Der Killer hatte jedoch keine Probleme, ihn und Agent Offenhouse zu töten, ohne dass die Ehefrau, die gerade aus der Sauna kam, etwas bemerkte. Nachdem er die beiden Leichen in das Ankleidezimmer gezerrt hatte, begegnete ihm Misses Mullinger im Flur. Sie hielt ihn für einen regulären Beamten und schöpfte womöglich erst Verdacht, als sie die Blutspuren an Wand und Teppich bemerkte. Der Killer erdrosselte sie hinterrücks und schoss ihr anschließend in den Kopf und zwischen die Beine. Ihre Leiche ließ er so liegen, wie sie war. Nun begab er sich in den Garten mit dem Swimmingpool. Einen unserer Männer lockte er wohl mit irgendeinem Vorwand zu einer unbeobachteten Ecke und brach ihm das Genick. Den Zweiten erschoss er schon beinah exzessiv. Die Spurensicherung ist noch nicht fertig, aber wir gehen von mindestens 12 Schusswunden aus. Der Beamte fiel in den Pool, was der Mörder wohl genauso beabsichtigt hat, damit sich das Wasser rot färbt. Nun blieb noch Agent Zaris und Mister Mullinger selbst, das Primärziel. Der Killer ging seelenruhig in das Wohnzimmer und gesellte sich zu den Beiden, schaute wahrscheinlich ein paar Minuten fern mit ihnen – es lief gerade das Footballspiel – und täuschte einen Anruf auf seinem Handy vor. Dann sagte er dem Beamten, jemand aus dem Überwachungsvan wollte ihn sprechen. Als der Kollege den Raum verlassen hatte, erwürgte er Mister Mullinger, während dieser in seinem Sessel saß und das Spiel anschaute. Kurioserweise bemerkte der Agent nicht, als er schockiert von den Leichen im Van zurück ins Haus eilte, dass unser Kronzeuge bereits tot war. Doch er schien den Killer nun als solchen wahrzunehmen und schaffte es, einen Schuss aus seiner Waffe abzufeuern, der jedoch den Killer verfehlte, der mit einer Salve aus einer gestohlenen FBI-Pistole antwortete. Die hatte natürlich keinen Schalldämpfer. In diesem Moment muss die Nachbarin Misses Herbiger aufgeschreckt worden sein. Der Killer lief aus dem Haus und erschoss sie. Aber er beließ es nicht bei einem Schuss. Er zerfetzte mit vier Schüssen ihr Gesicht, lud nach und feuerte weitere fünf Mal auf sie ab, in den Unterleib, den Bauch und in die Brüste. Einer der Schüsse durchschlug die Brustprothese der Frau, und die Splitter perforierten ihre Strickjacke.

Ein Jogger, der in Panik ins Haus lief, in der Hoffnung, noch einen lebenden Agenten vorzufinden, wurde von dem Killer überwältigt und mit der Heckenschere von Misses Herbiger geradezu filetiert. Der Mörder lud erneut seine Waffe nach und feuerte wild im Haus herum. Dann verabschiedete er sich.“
„Okay, Kostic, Sie können Pause machen.“
Der angesprochene Beamte nickte zufrieden und entfernte sich. Benson und Linklater nippten an ihren Kaffeebechern. Benson sagte:
„Warum der Exzess? Warum die additiven Schüsse und das Herunfuchteln mit der Heckenschere? Will er uns weismachen, dass dies nicht der gezielte Anschlag auf einen Kronzeugen war? Glaubt er wir denken, es war ein Lunatic, der zufällig durch diesen Vorort gestreift ist?“
„Er will, dass wir uns exakt diese Gedanken machen. Je mehr wir nachdenken, desto mehr Zeit gewinnt er. Und er weiß, dass wir alle Hände zu tun haben werden, um die Theorie von einem Irren nieder zu schlagen. Wir haben die MP5 mit dem effektiven Schalldämpfer, einen extrem antizipierenden und blitzschnellen Täter, der vorher genau gewusst hat, wie viele Beamten unseren Mann beschützen. Er kannte die Architektur des Hauses und wusste, welche Türen verschlossen sind und welche nicht.“
„Sprechen wir jetzt über die Möglichkeit eines Maulwurfs?“
„Nie und nimmer ist einer von unseren Leuten zu solch einer Ein-Mann-Aktion fähig. Aber ich brauche ihnen ja nicht zu sagen, dass die Mauern unserer Büros ein paar zu breite Fugen aufweisen, wenn es um den Schutz eines Kronzeugen geht.“
„Wollen sie einige Leute beschatten lassen, ein paar von den Neuen?“ fragte Benson gespielt amüsiert.
„Nicht die Neuen, sondern vielmehr die Altgedienten, die wissen, dass ihre Pension geradezu lachhaft daherkommt und ein Barbecue pro Monat das höchste der Gefühle sein wird.“
„Sie können doch nicht unsere gesamte Abteilung aushöhlen.“ lachte Benson.
„Ich fordere einige Leute aus Phoenix an, und ein paar Ehemalige. Ich will eine Sonderkommission der absoluten Geheimhaltungsstufe.“ zischte Linklater.
Kostic kam aufgeregt zurück an die Eingangstür des Hauses und sagte:
„Gentlemen, wir haben eine Überlebende gefunden!“




Teil 2 am FREITAG, 31.01.2014